Часть 1
Сам Тараз был первым городом, в котором чувствовалось, что это на самом деле южный город (Рома: ну еще бы, на 2000 км южнее города героя Новосибирска). Невысокие дома, широкие улицы, огромное количество растительности и такой теплый ночной воздух. Один в один, как какой-нибудь Геленджик. Нам предлагали остаться еще на один день - хотелось, конечно, очень, но "Кони били копытами, и неизвестность дороги манила нас”.
Кстати, я уже упоминал о том, что каждый день при каждой возможности нас постоянно спрашивали - "Откуда мы?” и "Куда мы?” И если ответ из Новосибирска большая часть населения еще переносила достойно, то реакция на второй ответ была, как правило, двух видов:
- Куда вы?
- На Памир.
- Ого... далеко. У нас такого города нет.
Или же второй вариант:
- Куда вы?
- На Памир.
- Нифига себе! Ну даете! Молодцы! Офигеть! С ума сойти... А что это?
Народ в Казахии, кстати, весьма дружелюбный. Почти каждая машины, обгонявшая нас, бибикала и махала руками, не говоря уж про дальнобоев, а местные всегда рады помочь или что-нибудь подсказать.
После ночных купаний и ныряний в роскошном бассейне, мы завалились спать в роскошной гостиной у Николая и его жены с очень красивым именем - Лира.
На следующий день нам предстоял авантюрный (на тот момент) квест - переход Казахско-Узбекской границы. Уж каких только ужасов мы не наслушались. Из-за мощного наркотраффика пограничники Узбекистана отличаются особенным трудолюбием и усердием, порой доходящим до паранойи. Нередко описывались случаи вымогательства денег или подброса наркотиков (Вся информация - из интернета) 
Рома: Наслушавшись рассказов местных, я снова погрузился в дебри интернета, начитавшись очередных ужастиков, но так ничего путного и полезного не нашел. Написав пару смс в Ташкент президенту их мотоклуба Мишелю, я выяснил что надо проходить границу в пункте Яллама, только вот беда – ни в навигаторе, ни в бумажной карте, ни в гугле такого пункта не значилось.
Так что было решено прорваться напрямую, ведь от Чимкента до Ташкента всего-то 120 км по прямой. Следующим утром большая часть Таразовской мотобратии проводила нас до границы области, и, махая на прощание руками, желая удачи и рыча многосильным двигателями, умчалась обратно.
Впереди лежала дорога в Узбекистан. 100 км раскаленного, раздавленного беспощадным солнцем, асфальта вывели нас в город Сарыагаш. Честно говоря, я уже очень плохо соображал что мы, кто мы и где мы. На каждой остановке я выливал на себя литр воды, но этого хватало ненадолго. Ромка пытался узнать дорогу, опрашивая местных, мы же с Илюхой тупо ехали за Ромкиным стоп-сигналом. Помог какой-то местный - разговорился на светофоре, узнал кто мы и откуда и затем проводил нас до таможни. Не успели мы заглушить двигатели, как нас мгновенно обступила толпа. Не просто обступила, а 20 человек нас вязли в очень плотное кольцо. Мне стало как-то нехорошо. Просто нереально уследить кто куда тыкает пальцами, что трогает и что спрашивает. Ну, думаю, приехали. Вполне возможно, что к счастью, тут же выяснилось, что русских по этому посту не пускают, и ехать нам до следующего поста, который еще в 70 км в стороне. С наслаждением трогаю кнопку стартера, открываю газ, взревывая двигателем - толпа мгновенно расступается. Пользуясь замешательством ммм.. предполагаемого противника, мы прорываем оборону и выскакиваем через образованную брешь. О как.
Затем, затем... Видимо, не только мы с Илюхой перегрелись, так как вместо предполагаемых 70 километров мы проскакали раза в два больше. Я понял, что что-то не так, когда мы уже во второй раз, доехав до моста через Сырдарью с автоматчиком, сидящим в будке, развернулись и поехали обратно. Опять. В пограничной зоне магазинов с холодной водой как-то не было совсем, да и заправок было не так много. На скорости обдувающий воздух, температура которого явно больше собственных 36, выжигал последние силы и мысли. В голове крутилась только какая-то невнятная мысль про трех "Байкеров-гриль”. Проблема усугублялась тем, что там нет дорожных указателей – ни названий населенных пунктов, ни, тем более, знаков что Яллама воооон туда 15 км. Каждый раз приходилось брать языка, кидать монетку, гадать на кофейной жиже. Ну или Ромку вперед отправлять …
Заправляемся в последний раз на Казахской границе. Я уже привык, что каждый уважающий себя казахский заправщик считает своим долгом понажимать на рычаги и покрутить газ мотоцикла (Как же, ведь у каждого богатый байкерский опыт на Урале и Иже в своей родной деревне (Илюха: И опять Павел психует))) Какого ... они трогают мой мотоцикл!! Вот она, чистая и светлая любовь к своему байку!), поэтому я тщательно следил и пресекал любые подобные действия. Тут я как-то не досмотрел, и, возвращаясь, не сильно удивившись, увидел, что пацан-заправщик уже восседает на моей Магне, довольно улыбаясь. Честно говоря, не помню, что я ему сказал и с каким видом, но парня с мотоцикла просто сдуло. Затем - 15 километров и вот оно - Казахстанско - Узбекская граница.
Воспоминания у меня о ней не очень, сейчас расскажу почему. Все началось с бумажной волокиты на Казахской стороне. Нас втроем расположили в кабинете, где погранец заполнял какие-то мелкие бумажонки. Завершив это нехитрое занятие, вернув нам документы, он сразу спросил - "Ну, чем радовать будете?” Ну, с одной стороны, конечно, нас предупреждали, что лучше запастись какими-нибудь магнитиками или флажками, чтобы раздавать в подобных ситуациях. Но ведь не так ведь нагло выпрашивать! Мы сказали, что все сувениры у нас как-то кончились, в ответ на что, нимало не смущаясь, погранец сказал - а мне и деньгами можно. Денег мы, конечно, не дали.
Выходим, через пару минут символический осмотр вещей:
- Ножи, наркота, оружие есть?
- Нет.
- Хорошо, а что вы мне подарите?
- ???
- Да мне много не надо. Вот такая штука нужна (тыкает в Илюхин наколенник).
- А мы как поедем дальше??
- Аааа, ну да. Ничего, я вас запомнил. На обратной дороге задарите.
- .....!!!
Затем очередное заполнение бумажек в кабинете, где нам сказали ждать, а сами пошли пить, есть, чесаться, слушать анекдоты и т.д. Я было пошел поторопить доблестных сотрудников таможни, но парни одновременно схватили меня за рюкзак и оттащили назад. Скрипя зубами, я остался в тылах. Все-таки хорошо, что не один.
Затем - Узбекская граница. Все ужасы, что нам описывали, обошли нас стороной - ничего такого с нами не было. Долго - да. Тщательно - да. Но ведь работа такая.
Все вещи с мотоцикла пришлось разобрать и раскидать на досмотре. Особенное внимание уделялось аптечке и цифровым носителям. Чуть не попались с мини-видео регистратором, однако удалось уговорить, что он без батареек и вообще не работает.
Рома: Ага, добрый доктор сказал мне – сними вооон того подполковника, а я дурак и снял. На досмотре мою камеру нашли – что это??? Шпинское оборудование??? Ай-ай-ай…. Честно, говоря я слегка напрягся )))
Мотоциклы и все вещи были тщательно обнюханы веселым и игривым спаниелем и нас спокойно пропустили. Может я как-то смотрелся ну очень подозрительно [Рома: Неее, ну что ты! Бородатый, волосатый, хмурый, в драных джинсах и черной майке с черепом, на большом блестящем рычащем мотоцикле… что ты!!! Милейший человек)))))], но у меня забрали все флешки и карты памяти и отправились проверять на наличие порнографии. Вернувшись через 15 минут, как-то грустно вздыхающий погранец сказал, что порнографии не нашли, так как компьютер у них сломался.
В итоге времени ушло на все - больше 4х часов.
Уже натурально сваливаясь от жары, после заполнения каких-то там деклараций, я подошел к сидящему таможеннику и вопросительно на него поглядел - типа, куда? Он:
- Декларацию заполнили?
- Киваю (я уже не мог говорить).
- В двух экземплярах (Показывает два пальца)?
- Киваю.
- По-русски понимаете?
- Киваю.
- Испанец?
- Кивать не стал, отвечаю - Сибирь.
- ... Мммм.. Вон в то окошко.
Это был не первый и не последний раз, когда во мне пытались распознать иностранца.
В итоге - вещи собраны, бумаги подписаны, мотоциклы рвутся в бой, откатываем от границы и... тут же, через 200 метров нас тормозит какой-то упырь (Рома: вроде как в таможенной форме… Пообещал нас быстренько зарегистрировать и отпустить на волю)
Я захожу с доками, меня записывают, и прямо вот так, сходу, мент начинает распаляться по поводу того, что мотоциклы у нас прекрасные, сами мы замечательные, погода роскошная. Ну а раз так все в мире хорошо, то надо бы и денюжкой его и его коллег порадовать. Я, офигевши, выдаю что-то типа "Э?А?”, на что мент радостно - да всего-то по 500 тенге с каждого. Меня начинает потихоньку трясти, я говорю, что тенге нет, т.к. мы русские. Мент еще более радостно: "Ааа, русские?! Тогда не надо тенге. Тогда по 500 рублей! И все довольны!” (для сравнения – наши 500 рублей, это 2500 теньге)
Булькая от злости, я выхожу на улицу, а заметивший это Ромка (он жешь специалист у нас) бросается на амбразуру, вызывая огонь на себя. Через 5 минут он возвращает нам наши документы и мы быстро сваливаем.
В Ташкенте нас ждали Илюхины знакомые. Оставалось туда добраться. Я ни разу до этого не был в таких странах, как Китай или Монголия. Наверное, именно поэтому, увиденное меня поразило. Я был в натуральном шоке. От того, как Узбеки водят. Это просто туши свет. Несмотря на то, что по географии в школе у меня была пятерка, я себе даже не представлял, что Ташкент - такой мощный город. Несмотря на то, что он в 2 раза меньше Новосибирска по площади, его население почти в 2 раза больше. Растаможка машины составляет почти 100% стоимости самой машины, поэтому ВСЕ узбеки катаются на собранных в этой самой Узбекии Daewoo. Daewoo Matiz, Daewoo Nexia, и Daewoo Damas. И все! Больше машин в этой стране практически нет.
Теперь о том, как они на всем этом ездят. Кто-нибудь знает, что такое Броуновское движение? Вот что-то похожее. Нам нужно было проехать через весь город по прямой дороге, проходящей через самый центр. Они не пользуются поворотниками, они не смотрят в зеркала. Они, увидев метр свободного между машинами пространства, устремляются в промежуток, практически расталкивая другие машины. Они все бибикают, все моргают фарами, все кричат из машин и все машут руками. Очень быстро до меня дошло, что если я хочу остаться тут в живых, то нужно быть как можно более заметным. Единственный шанс выжить - как можно больше бибикать, моргать фарами, махать руками и орать на проезжающих мимо водителей. Причем вне зависимости от маневра, который предстоит совершить.
К сожалению, у меня не было возможности снять на камеру весь этот хаос, так как я был полностью поглощен сохранением своей жизни и жизни мотоцикла.
К счастью, на въезде в город нас встретили. Встретили на белой Daewoo Nexia. И умчались вперед так быстро, что мы даже не успели отреагировать. Найти эту потерявшуюся Нексию в хаотичном потоке, где каждая вторая машина - Нексия, а каждая третья Нексия - белая, это было что-то. Однако, у нас это получилось.
Когда наша Нексия показала правый поворот и начала сворачивать во двор, думаю, никто не поверил, что этот кошмар закончился... Однако, так и было. Мотоциклы мы поставили в гараж, взяли вещи через 5 минут были в огромной квартире, готовые уснуть просто в коридоре. 
Илюха: В любезно предоставленной нам квартире меня ни на минуту не покидало ощущение, что я нахожусь в музее))) 4 ташкентских комнаты по площади превосходили все мыслимые пределы, огромные кровати, столы, зеркала и ковры… И все это обставлено с восточным колоритом… Красотищщща! А как нас там кормили, такого количества и разновидностей блюд я не мог представить себе еще пару дней назад…
Рома: На следующий день был запланирован культурный отдых с осмотром достопримечательностей. С утра пораньше я проснулся от того, что услышал за окном импортную речь. Да не просто разговор, а кто-то протяжно и заунывно повторял одну и ту же фразу. Ну, наверное, молитва - подумалось мне. Не угадал, оказалось это продавец фруктов ходит по дворам и предлагает яблоки, дыни и прочую снедь. Иногда в ответ ему тоже кто то кричал из окон домов. Кстати за окном я увидел абрикосовое дерево… как я его узнал??? На нем росли абрикосы!!! Вот так вот запросто!!! Не на рынке, не в магазине!!! Во дворе, под окном хрущевки!!! Наши гостеприимные хозяева живут этажом выше… кстати балконы у них переделаны в летние кухни, а соответственно кухни в дополнительные комнаты. Так вот, выйдя на балкон, я уловил приятный аромат яств, лязг ножей и звон посуды – нас уже ждут, нам рады!!! 
Позавтракав с нашим новым другом Джамшидом, мы отправились на восточный базар, первым делом поменяли денег, и тут же активно начали их тратить на сувениры. Жара стояла невыносимая и все время хотелось пить. Обязательным пунктом программы было прокатиться на Ташкентском метро и купить жетончик на память. Спустившись под землю, я почувствовал неладное…где то я это уже видел, о чем и сообщил Джамшиду. Эта станция до боли напоминает мне станцию Гарина-Михайловского в Новосибирске, только у нас касса находится возле турникетов, а у них почему то у входных дверей. Так точно отвечает, у нас тоже касса была внутри, но после теракта ее перенесли. Вот она глобализация и унификация в действии – другая страна, другой мир, а метро тоже самое!!! После Джамшид катал нас по городу показывая достопримечательности, одной из которых можно считать поооолное отсутсвие людей на улице, вроде большой город, даже столица, а людей нет, лишь редкие машины. Объяснялось все просто + 45 в тени.
К вечеру вернулись уже в ставшую родной квартиру, на завтра небольшой казалось бы пробег Ташкент – Самарканд 300.
Уже вечером, перед выездом в Самарканд, мы смотрели по телевизору местные новости. Как раз сообщалось, что сегодня в северо-восточной части Афганистана (как раз там, где нам предстояло ехать) проходили военные действия, в результате которых погибло несколько боевиков и гражданских. Одно дело, когда слышишь такие новости через день, сидя дома на диване, и совсем другое дело, когда понимаешь, что меньше чем, через неделю нам предстоит ехать по этим самым местам.
Напомню, в планах у нас было добраться до Самарканда, после чего мы планировали попасть в Пенджикент, который находился всего в 50 км от границы, и там пройти таможенный пост, в результате чего попасть в Таджикистан. Затем Душанбе и по Памирскому тракту - через Хорог - в сторону Оша (Киргизия).
Даже выбирая самый безопасный вариант маршрута, нам бы пришлось около 200 километров двигаться по грунтовой дороге, в 20 метрах в сторону от которой начинался Афганистан. Границей служила речка Пяндж шириной всего пара десятков метров. Не очень радостная перспектива, учитывая, что у АК-47 прицельная дальность стрельбы составляет 800 метров. Не то, чтобы мы ожидали, якобы в нас будут палить из-за каждого куста, но просто так закрывать глаза на очевидную опасность тоже было бы глупо.
Для того, чтобы пройти этот маршрут, необходимо было оформить регистрацию в Душанбе (Есть конторы, которые это делают за 40 баксов), плюс необходимо было оформление пропуска в погранзону (Еще около 30 баксов + весь процесс может затянуться на несколько дней). Но не суть, ведь все это решаемо. Однако новости, увиденные по телевизору посеяли зерна сомнений в души эндуристов (О как завернул!) Я же рвался вперед.
Часть 3
|
